Filhos

É uma dor crescendo
Um aperto no útero
Um desconsolo no peito
Saudade dos meus meninos
Crianças
Que eu podia ninar

Crianças

As embalamos no colo
Secamos suas lágrimas
Sopramos o remédio
Direto na dor

São nossas as mãos que procuram

Quando tropeçam nas pedras

Crescidos choram escondidos
Rejeitam tua mão
Tuas palavras

São adultos
Não te reconhecem mais

Murcho o olhar sob a chuva

Embaçando a montanha

Que na rigidez de seu prumo

Me acolhe

Nesses dias de Inquisição

Não me condeno à fogueira

Fiz o melhor (que conhecia)

Retiro da farmácia o mercúrio
Que todas as feridas me ardam
Sangrem
Rasguem
Mas imploro cura para as deles.

Márcia Leite

(imagem: William Adolphe Bouguereau)