Tempos soturnos

nada me inspira

tudo me comove

"Você tem sede de quê?"

me  perguntam os Titãs

o fantasma da ópera

ainda me assombra

sou refém de tempos soturnos

não existe trégua no meu mundo

Márcia Leite

Sunday morning

e  porque era domingo

e o sol brilhava

na manhã que acordara

a noite do desencanto

as ruas já não pareciam

tristes como antes

nem as pessoas

desinteressantes

como  ontem

o café preto 

na calçada da padaria

que tinha jeito de província

nos pães quentinhos

e petit fours amanteigados

sob  ombrellones  brancos

cheirava  a quase anjo

despertando a vontade

de subterrâneos aveludados

e parcerias instigantes

que  durassem mais que vésperas

Márcia Leite

Sunday morning (também ) é título de música do Velvet Underground.

A morte do poema

a escuridão

vence as estrelas

escondendo  os personagens

da janela mágica

 

o corpo do poeta é

pés descalços sobre cerâmica fria

seu olhar anseia vento vivo

que desfaça o céu de nuvens

 

a poesia aceita o diadema

que a mansidão lhe oferece

o adorno de vidro

aprisiona  a rebeldia nos cabelos

 

os vizinhos dormem seus dias

telhados permanecem além e áridos

só o cálice vazio sobre a mesa

acompanha  a morte do poema

 

a extensão daquela inação

ultrapassa o cume dos montes

aves noturnas gritam em suas asas

o mistério na noite é rito de passagem

Márcia Leite

Imagem: The face of genius, R Magritte

O voo como saida

Liberdade que voa
diz meu tio
ninguém prende
é cavalo sem arreios
verde sem devastação
alça voo inesperado
fugindo dos carcarás
                     (e do fantasma de Lampião)


liberdade alada
igual música de Gonzaga
vê no brilho do arado
o reflexo da predação
e voa sobre a caatinga
rumo ao dourado
 (não tem medo de fogo                                            
  é filha do sertão)


Márcia Leite