VIncent

por entre as grades do terraço

vivo o amarelo da lua quase cheia
sobre a cidade assustada
que neste meu olhar-de-Vincent
tão pacífica se oferece

queria a água itinerante
os desejos mareantes nas margens de seus dedos
os trigais

a ponta do lápis

o carmim que manchava suas telas de paixão

os linhos onde ele derramou suas fúrias

dores, sombras, segredos

conheço os ventos no seu ouvido dilacerado

as perguntas insistentes ecoando no quarto

a cama sem lugar para o corpo

espremido entre centenas de auroras e ocasos

- girassóis sagrados de  um Senhor crucificado

muitas vidas e muitas mortes para um só homem

noites estreladas não confortaram Vincent

jamais foram suas de verdade

por isso a partida

impossível o fardo de tanta luz.

Márcia Leite, em Aos Pés da Montanha, 2009

Imagem: Van Gogh, Corredor no Asilo